22 – 01 – 07         23.40

Buonanotte dolce sposina, mentre aspetto che tu torni qui ti scrivo ma come vedi, ho già previsto che non tornerai prima che avrò finito di scrivere questa lettera. Tu ti chiederai…. “ma come faceva a saperlo?” Non lo so, lo immagino soltanto. Intanto però, ti penso, mentre scende buio il sonno sui miei occhi e te, volteggi come una fatina intorno alla mia testa ferita. Mi hai abbandonato stasera, chissà dove sarà finita quella ragazza che ieri notte voleva bussare alla finestra, ho aperto stamattina e sul davanzale non c’era neanche una briciola di polvere di fata, anzi, era tutto come sempre. Poco distante dal luogo nel quale dormo c’è la gigantografia di un occhio di gatto, ambrato, addormentato, quasi piangente. Non lontano dal mio vagare, non ti trovo stasera, sei scappata, forse ti avrà catturata qualcun altro o…sarai soltanto perduta, nel luccichio delle stelle a circondare la notte, fredda, gelata, buia. Ma vedi, io ti penso pur adesso che son solo. Che tutte le mie amiche sono andate a dormire, che il camino si è spento e dentro di esso pochi ramoscelli salutano le fiamme. Forse mi avrai dimenticato, piccola musa, mentre io qui scrivo parole passeggere, che vanno via stanotte e restano tra me e me, contrastanti barlumi, quasi mezze stelle. Vedi…e pensare che qualche giorno fa mi hai fatto un discorso triste, che parlava di vita, di morte e dell’esser sospesi a metà, ma…come fai a restare sospesa sapendo sai che io ti voglio così tanto bene, che…ti sto scrivendo anche adesso…dopo che sei sparita nel nulla…risucchiata dalle tenebre. A volte il pensiero va al di là del nostro desiderio, è come scalfito nell’anima di chi guarda e ascolta, di chi è intorno a noi per un qualche motivo, nascosto ad un angolo e attende che passiamo. Poi, raccoglie fardelli e pensieri e ci rincorre e fa sua la nostra strada…ogni viaggio è su una carreggiata a due corsie, i vicoli portano sempre a luoghi vicini. Ed ecco qui…la notte sfugge. Magari adesso starai pensando… “ma tu guarda questo…che rompipalle”… magari adesso avrai tutt’altro da pensare che me… Però sei nella mia mente lo stesso, anche se  sono abbandonato e che la campagna triste di Velletri si vede appena, nel buio dalla finestra e lontano si sente cantare un vecchio gufo. Avrà perso la notte anche lui, aspettando un topolino furbetto, o magari sulla vecchia quercia invoca, gemendo, l’ombra lontana della compagna perduta. Pochi altri animali riesco ad immaginare. È inverno, gli insetti son quasi tutti morti, almeno quelli che ravvivano le notti d’agosto. Il mio gatto starà dormendo sul tavolo del porticato, guardando l’erba del giardino davanti, che si sofferma al vento. Io qui, aspettavo te ma ora aspetto il sonno, silenzioso e lontano, chissà che non ti porti a me più della realtà. Il silenzio a volte è come una musica da ascoltare, come le parole di un profeta maledetto…come quei poeti che inascoltati invocano una musa morente. Sono convinto, che da qualche parte, nell’orizzonte perduta, una rosa tremante al freddo dischiude i suoi petali in attesa della rugiada. Non posso vederla ma so solo immaginare il rosso dei suoi petali a contrastare con il nero della notte, fino a tarda ora, sinceramente oscurata dalle cadenze della notte. Ma quel che importa è che vince sempre, nascosta pur visibile…ai miei occhi e ai tuoi davanti allo specchio. Tvb…dolce sposina…spero di sentirti domani.

 

Ho visto , nei tuoi mondi

tanti finti poeti incantarti

per parole rubate qua e la..

di nulla i loro corpi

di niente i loro pensieri

pieni di vuoto i loro sentimenti.

E tu , a volte , a far illuminare

qui tuoi dolci occhi

per quei versi di niente..

di chi fintamente si finge

un uomo speciale, che poi,

niente di più del nulla

trasmette, tra le onde e le pagine

quel senso ironico di vuoto

e uccide le muse fuggenti.

Son tutti finti, si credono veri

e nei versi rincorrono la loro mania

di essere grandi, di carta, salmastri,

figli di tenebra e luoghi nascosti.

Ma son vuoti, fin dentro le scarpe,

hai mai visto nell’ombra

rintoccare una luce ? Rimuovere

quel senso di stasi che c’è ?

Quell’ impossibile sogno

di quell’unica legge ? Quel mare,

quel posto nascosto, quel suono…

loro questo non sanno cos’è.

Ode sinistra..alla musa morente,

lanciata nel cielo..sospirando..

ultimo verso di questa poesia,

ultima parola, ultimo straccio.

Non basta scriverne per esser poeta.

le parole comuni son come marce,

son merce di scambio per poveri illusi

che pensano d’avere un dono

che nulla non è se non

perdersi nei tuoi occhi,

per arrivare al tuo cuore.

Ode triste alla musa morente,

chi ti raccoglie sull’onda,

chi ti rincorre? Son tutti inganni,

vestiti da eroi.

 

 

Ringrazio il mio colleghino d università Dany x qst stupenda poesia..